Пусть негасимый свет искусства

Сердца в прекрасное ведёт

Юрий Иванович с детства был влюблен в рисование и в живопись, постоянно рисовал. Он с увлечением собирал репродукции с картин известных художников. В школьные годы он посещал изокружки и художественные студии, часто и подолгу застаивался в картинной галерее Сталинграда. Заканчивая школу, он представлял себя в будущем только художником. Но началась война, и все его мечты и планы были разрушены. Семь лет войны и военной службы, нужда и житейские невзгоды заставили избрать дорогу в будущее. Изнуряющая работа педагога на всю жизнь по-новому распределила расход душевных сил. Несостоявшийся художник-профессионал все реже бродил по садам и скверам  с этюдником в руках, прекратил попытки обратиться к творчеству. Но он решил увековечить свою любовь к живописи и к отдельным художественным полотнам. В течении ряда лет Юрий Иванович копировал картины старинных мастеров кисти и таким образом постепенно превратил помещения своей квартиры в художественную галерею. И бродя по комнатам дома в минуты досуга, он со светлым чувством удовлетворенности вглядывается в картины любимых художников в собственном исполнении. Много картин подарены дочери, сыну и друзьям. На протяжении многих лет Юрий Иванович немало сил и внимания посвящает сочинению стихов. Тематика их разнообразна. Она, конечно же, коснулась и живописи. Некоторым картинам (в том числе написанным Коваленко Ю.И.) посвящены стихотворные строки.

*

Я в художники путь не пробил –

Жизнь мечту превратила в химеру,

Но отец мне палитру вручил,

Её в дар смастерил из фанеры.

 

Он велел мне кистей не бросать:

Не пристало плевать на призванье.

Он просил для души рисовать:

В красоту нас ведет рисованье.

 

С той поры для души лишь пишу,

Тайн рисунка листая странички.

О разбитых мечтах не тужу:

Счастье мне заменяет привычка.

 

Весь ушел я в картины светил,

В их порыв, в красоту исполненья,

И острее я мир ощутил,

И усвоил понятие «гений».

 

Все гляжу на палитру отца.

Из фанеры, а служит полвека…

И приходит ко мне без конца

Образ друга, отца, человека.

 

МОИ КАРТИНЫ

Не завоюешь кистью славы,

Коль век над копией корпишь.

Ноя пишу не для забавы,

Не из надежды на престиж.

 

Я открываю, как новинку,

Пейзажи старых мастеров.

Я в них и небо, и былинку

В упор разглядывать готов.

 

Я перешагиваю взором

Через порог старинных рам

И ухожу в леса и горы,

К другому солнцу и ветрам.

 

Старинной музыки звучанье

Я слышу там, бредя один.

И за письмом от жизни втайне

Дышу лишь воздухом с картин.

 

Порою чудиться мне даже,

Что я пишу оригинал,

И душу старого пейзажа

Я в новой жизни отыскал.

 

Лишь завершив пейзаж старинный,

Я внемлю правде, наконец:

Хоть и моя висит картина,

Совсем не я её творец.

 

ПИШУ КАРТИНЫ ТОЛЬКО ДЛЯ СЕБЯ

Висят на стенах копии с холстов,

Висят годами в доме у меня.

То – мир пейзажей старых мастеров,

Что светят мне в туманных пятнах дня.

 

Приходят люди в гости, по делам,

Потолковать про это и про то.

Стоят, сидят, глядят по сторонам,

Но на картины не глядит никто.

 

Тот говорит про шторы и ковры.

Тот даже вдруг – о рамах для картин,

Что не тускнеют только до поры.

Но о самих картинах – ни один.

 

А ведь в годину даже злой войны

Народ, храня духовный огонёк,

Картинки от кисейных до смешных

С базара нес в свой бедный уголок.

 

Зато теперь – эпоха голых стен,

И мир картин весь заточён в музей.

Такой глухой несправедливый плен

Их отлучил надолго от людей.

 

Я ж, не леча бездушие людей,

Но от природы живопись любя,

Дарю ей волю в комнате своей,

Пишу картины только для себя.