Моё радио, мой репродуктор,

Мой любимый учитель и друг,

Как тебя повернули так круто

В сферу пошлых, дешёвых услуг!

Больше всех изменил ты искусствам,

Музе музыки – больше других.

Трескотня без мелодий и чувства

Вылетает из рамок твоих.

Лжепевцов безголосые стаи

Льнут к тебе, словно полчища мух,

И хрипят, и пищат, не стихая,

Заражая безвкусицей слух.

Отдаешь ты себя англичанам,

Чтоб все русское в русских известь,

Переделать славян в англоманов

И забыть нашу русскую песнь.

И народ уж её забывает

Иль не знает сокровищ былых,

И дремотой свой слух разговляет

Лишь в разгуле частушек дурных.

Как узнать, мой учитель в невзгоде,

Долго ль быть тебе в тягостном сне?

Скоро ль стаи крылатых мелодий

Прилетят к нам на новой волне?

* * *

Гармония звуков нетленная

Не только для нас создана,

Она прославляет Вселенную

За всё, что нам дарит она.

Той музыки существование

Не вздумал никто опекать,

Коль слава её и звучание

Всегда и везде – благодать.

Но следуют тяжкие годы,

Духовность разбита вконец.

Все реже плывут к нам аккорда,

Что правят движеньем сердец.

Высокая музыка, классика,

Почти не взмывает в полёт,

Её, как ползучая свастика,

Вульгарщина в когти берёт.

Дешёвые звёзды эстрады

Спеша заполняют экран

И в блеске огней и нарядов

Гуляют по сценам всех стран.

Где чувства цвели, там клоками

Взрастают инстинкты пока,

И то, что копилось веками,

Исчезнуть грозит на века.

Вокруг все к беде пригляделось,

Но судит сам Бог с высоты

Постыдную чувств огрубелость

И новый развал красоты.

Концерт для кларнета с оркестром

(Дирижёр – В. Спиваков)

Вот – музыкальный фон эпохи,

И вот вступает в тон кларнет.

Солист высокий, стройный, строгий

Из старины несёт привет.

Вот в дали чистой, тихой, нежной

Из ничего в твоих глазах

Встают довольство, безмятежье

И светит жизни лёгкий шаг.

И этот шаг, ускорив плавность,

Уйти стремится в менуэт,

И как-то жаль, что в эту давность

В реальной жизни хода нет.

Поёт кларнет в безмолвье зала,

Чарует публику солист,

И хочешь слушать всё сначала –

Так свет идиллий звонко чист.

А дирижер, волшебник слуха,

Ведёт концерт не напоказ,

Он управляет хором звуков,

Улыбкой губ, лучами глаз.

Грусть

Дочери

Когда в многоречье игривом

В нас факел веселья потух,

Витает и слышно, и зримо

Во всем элегический дух.

И ты, вдруг склоняясь к фортепьяно,

Без нот, наугад, наизусть

Из звуков легко и желанно

Рождаешь красивую грусть.

А над тобою с картины,

Из далей её и из лет,

Октябрь позолотой старинной

Шлёт с грустью красивый привет.

Грусть в музыке, в краске, во взгляде

Нектаром вливается в нас,

И с ней осветляются глади

Твоих затуманенных глаз.

Нам память из давности милой

Приносит одно за другим,

И то, что нам дорого было,

Вдруг стало вдвойне дорогим.

И тают на лицах морщинки,

И речи не просятся с уст.

Грустят на картине осинки,

Плывёт из-под клавишей грусть.

Ты поклонись им за версту

Уж стало модою дурной

Искать пороки у великих,

Копать в их жизни непростой

И смаковать все их ошибки.

Тот был бродяга и чудак,

Тот пил, а тот – ни рюмки в жизни,

Тот без девиц не мог никак,

А тот был женоненавистник.

Ты не черни их жизнь и труд

И их не тронь на пьедестале.

Без их пороков и причуд

Они б великими не стали.

За свой талант и мастерство

Платили Богу тяжкой данью:

Кто – ненормальным естеством,

Кто – страстью к играм и к скитанью.

Ты поклонись им за версту

И, позабыв их перегибы,

За вклад их в ум и в красоту

Скажи великое спасибо!

* * *

На сердце делается грустно,

Как узнаёшь наверняка,

Что у служителей искусства

Жизнь часто слишком коротка.

Прожив на свете до полвека,

В расцвете, в творческом огне,

На гребне славы и успеха

Они уходят в мир теней.

А ведь они- то заслужили

Не чахнуть многие года,

Чтоб в красоте и в изобилье

Сполна вкушать плоды труда.

Но Бог отверг призыв к смягченью

И не велит о том тужить:

Творцам в лучах своих творений

Дано, мол, вено жить и жить.

Коваленко Ю.И. «На длинном жизненном пути» Изд-во «Перемена» ВГПУ 2006 г.

400131, Волгоград, пр. им. В.И. Ленина, 27 стр. 195, 196, 223, 224.